Matteo's Wasps' Nest

New York. Manhattan. Downtown Manhattan. Financial District. Neve. Neve il 28 ottobre. La stazione della metro di Fulton St. è chiusa per lavori. Salvifico, un taxi appare all’incrocio con Williams. Non è off duty. Salgo e lo lancio verso 42st and 3rd. La corsa in taxi è lunga e i pensieri si srotolano in un mattino di inverno anticipato.

Non riesco ad affrontare New York, non riesco a sconfiggere Manhattan. Non riesco a non vestire i panni del ragazzo di provincia che arriva nella Grande Città Luminosa. Non riesco a non appiccicare il naso al finestrino del taxi, ammirando la nostra di abilita’ di costruire formicai di vetro e cemento. Io, abitante del primissimo mondo, vorrei arrivare a New York e non sentirmi spogliato delle mie sicurezze. La vita si vive e si muore nella Scacchiera delle Avenue come in ogni luogo, ma come una falena mi innamoro delle luci e le inseguo, dimentico delle certezze. Sono confuso. Con il diploma firmato dall’educatrice catodica mi sono registrato all’anagrafe dell’omologazione, cittadino della nazione-mondo che in questa Griglia identifica la propria capitale. Il mio passaporto d’Occidente dovrebbe permettermi di essere a mio agio nel centro pulsante della religione consumistica terracquea, un credo i cui santini subculturali sono nel portafoglio mentale di quattro miliardi di persone: la Coca-Cola, Michael Jackson, Karol Wojtyla e il corpo diafano delle top model. Grazie all’imprinting mediatico dovrei riconoscere ogni angolo dell’Isola-Castrum, sciogliermi nella camminata veloce ed efficace di chi abita i canyon artificiali, identificare con sicurezza la direzione verso cui pregare i fauni arborei di Central Park, piuttosto che Nostra Signora Prostituta della Libertà. Come si conciliano questi due aspetti, la voglia e il dovere di stare a Nuova Amsterdam, e la confusione personale che provo quando raggiungo la Meta-Mecca? Questo è il mio mondo, il mio posto, il centro di gravità di un sistema intraplanetario verso cui ci viene chiesto di tendere, da leggi non di natura, ma di cultura bassa. Il disorientamento che provo è forse simile a quello di una bussola posta al polo magnetico, soggiogata da un campo troppo intenso per trarne direzioni coerenti con la strada percorsa. Sono sottoposto agli elettrodi di un incestuoso culture shock e la sindrome di Stendhal mi spingerebbe a distruggere l’opera d’arte che anelo di possedere. Sotto la pressione di troppi input, il limite teorico dell’informazione viene sfondato come una barriera doganale nel giorno dell’invasione e non c’è distinzione ed analisi, ma solo un continuum di impulsi sensoriali a cinque dimensioni, flusso omnidirezionale ad estirpare il pensiero lineare.

Troppo attento a dipanare ogni centimetro del mio gomitolo di riflessioni non mi sono accorto che le idee si sono intrecciate nuovamente appena uscite dal cono di luce dell’attenzione. Lascio che altra lana grezza si accumuli ai piedi del telaio di neuroni. Altre immagini, suoni, odori, sapori, esperienze tattili. Altre persone, luoghi, emozioni. A formare senza volerlo il desiderio di continuare la ricerca del Centro che le riconduca a essere coerenti tra loro nella loro incoerenza tra se stesse. Ex pluribus unum.

New York. Manhattan. Midtown. 42nd and 3rd. Ancora neve. Neve il 28 ottobre.

Seneca, Lettere a Lucilio, Libro 1, Lettera 7, Paragrafi 6-8.

Posted from Providence, Rhode Island, United States.

Sono all’aeroporto di Boston, a cui sia sempre resa grazia per la connessione internet gratis. Tra un’ora imbarchiamo e poi si parte, Monaco, Venezia, Padova.

Parto sempre di sabato per tornare in Italia. Al terzo anno di su e giù, il giorno della partenza segue una routine ormai consolidata attorno ad alcuni capisaldi: il brunch da Loui’s, il treno delle 2.56pm per Boston, e l’aereo delle 20.15 per Monaco. Anche oggi. Anche oggi dovrebbe essere una solita normale uguale partenza. Fuori piove, come altre volte, come spesso quando parto da qui. Ho mangiato il solito panino all’Earl of Sandwich. Ha sempre lo stesso gusto. L’acqua minerale invece qui non ha gusto. È piatta.

Dovrebbe essere una solita normale uguale partenza, eppure qualcosa di diverso c’è: gli altri anni non tornavo così presto, ad inizio maggio. Questa volta ho la possibilità di passare quasi tre mesi in Italia. Tornerò a Providence a fine luglio. È strano partire prima del tempo. Mi sembra di essere stato qui poco e invece non è vero: lo sento nelle parole delle persone che mi aspettano in Italia. Sono stato via 105 giorni. Se parto il 27 luglio, avrò fatto, fino ad allora, 105 giorni in Italia e 105 in USA. Gli ultimi 5 mesi dell’anno sposteranno poi l’ago della bilancia dalla parte del piatto a stelle e strisce.

Parto prima ed è inatteso. Le settimane di maggio, a lezioni finite e con gli studenti del college che cominciano ad andarsene erano un po’ il rush finale, in cui cercavo di finalizzare e concretizzare in un unico fiume i molti rivoli di pensieri zampillati dall’inizio del semestre. Quest’anno non sarà cosi’.

Parto prima ed è inatteso. Due anni fa sono tornato per scrivere la tesi, ma si trattava di un lavoro “leggero” a conclusione di 10 mesi di ricerca. Poi vacanza. L’anno scorso ho avuto la “scusa” dell’esame di stato per ingegnere, ma si trattava di un impegno di pochi giorni e nemmeno troppo impegnativi. Poi vacanza. Quest’anno torno per lavorare ed è inatteso. Ho ottenuto una borsa di studio dall’Università di Padova per svolgere ricerca al DEI per il mese di giugno, ma sarò in dipartimento con il mio professore già dal 16 maggio. Un mese e mezzo di ricerca a Padova, su un progetto “seminuovo”. Sono contento, non vedo l’ora e ho molto da ringraziare per quest’opportunità. Ma è inatteso.

Come sono inattese molte cose che potrebbero capitare in questo periodo di tempo in Italia, belle o brutte. Come sono inattesi molti treni della vita. Ho un’amica che parla spesso delle occasioni della vita come treni che passano, e prima o poi devi decidere su quale salire. Io me li ricordo alcuni dei treni della vita che ho preso, e ancora non mi sono pentito di nessuno. Sono fortunato, o forse so trovarmi bene su tutti i treni. A me piacciono i treni. I treni della vita hanno una particolarità che spesso non piace: puoi sapere quale sarà la prossima stazione, ma non la destinazione finale. A volte anche la prossima stazione è incerta. Il che è buffo, perché un treno vero non può essere dirottato, ma un treno della vita sì: possiamo dirottarlo noi, oppure possono dirottarlo gli altri (e qui consiglio l’ascolto di Ancona/Palermo dei Klippa Kloppa).

Sono belli i treni. È molto buffo che stia parlando di treni quando davanti a me vedo là cinque aerei: due British Airways, un Virgin, un jetBlue, e il Lufthansa che mi aspetta. Gli aerei non fanno fermate intermedie, ma possono essere dirottati. I treni viceversa. Un altro jetBlue scorre sulla pista.

Fra poco dovrebbero cominciare ad imbarcarci. Sono pronto a partire. Sono pronto ad arrivare. Sono pronto a tornare. È inatteso, ma sono pronto. Pronto a vedere le persone che amo. Pronto a stare nei posti che adoro. Pronto a partire. Pronto a vivere.

Posted from Boston, Massachusetts, United States.