I implemented Chase’s sequence algorithm to generate the bit-strings corresponding to each combination of n elements taken t at a time. The algorithm is described in Donald E. Knuth’s “The Art Of Computer Programming”, Vol. 4, Fasc. 3, page 13. I implemented it in C and added very few comments, so refer to TAOCP if you have any doubts.

The code is distributed under the BSD 2-clauses License.

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Perché alla fine è così che la musica classica dovrebbe suonare. Come suona da Loui’s, che tu apri la porta alle sei del mattino e dagli speaker esce il valzer del diavolo dal Bärenhäuter di Siegfried Wagner. Ma potrebbe essere anche il più leggero minuetto di Haydn, non cambierebbe. La musica classica dovrebbe suonare così e al diavolo la Musikverein. Perché da Loui’s la musica suona senza filtro, come i tuoi pensieri dopo una notte in apnea. Sogni di raffreddore di fine inverno. Crepi l’audiofilo, il riverbero è attutito dalle patate sulla griglia, dai pancakes annegati nello sciroppo d’acero (o pseudo). Il vibrato degli archi frigge la pancetta. Le uova in camicia, come un direttore durante le prove. Tu apri quella porta, dopo la sveglia involontaria alle tre, dopo due ore di lenzuola attorcigliate, dopo esserti lanciato giù da Hope Street, e poi Thayer Street, in bicicletta, senza mani, con la pila intorno alla testa, nel buio del sole dell’alba, dopo esserti sentito padrone della strada, e aver persino fischiettato quattro note di Tutta mia la città. Apri la porta di Louis e gli archi pungenti ti accolgono come il “bungiorno” (sic) del cameriere, che ti sa italiano. Perché la musica classica ha senso solo in un contesto, e possibilmente in un contesto pop, fatto di stratificazione, di uso del vecchio per costruire il nuovo a fianco del vecchio e farli vivere insieme. Come uno short stack di granola pancake con la frutta on top. Stratificazione.

Stratificazione, perché solo dove c’è stratificazione c’è la Storia. Forse è vero che nei diner si trova la storia dell’America. Perché solo nei diner c’è stratificazione. Nei diner, eredi delle stazioni di posta, stazioni di posta essi stessi, nell’assurdo di essere spesso ricavati da vagoni ferroviari dismessi, e quindi frutto di una stratificazione che cambia il nato per muoversi in simbolo di stabilità e durevolezza, e quindi tradizione. Una carrozza pullman che diventa stazione. La Storia esiste dove il vecchio si è ritirato per lasciare un po’ di posto al nuovo. Il vecchio si è rincagnito in un angolo, in uno strato sottile di intonaco, in una fondamenta di pietre grosse, e ha detto al giovane “forza, sali sulle mie spalle”. Anchise che porta Enea, e Ascanio (lascialo entrare) aspetta il suo turno di giocare a cavalluccio. Perché la storia è fatta dai muratori, dai cuochi, da chi mangia nelle stazioni di posta. Dai quattro maseri della polizia di Providence che entrano da Loui’s e occupano un tavolo da otto, senza che risulti abbondante, anzi. Stratificazione di persone e di cibi. Stratificazione alle pareti, dove appaiono articoli su pagine ingiallite, fotografie stampate male in bianco e nero, quadri, ritratti, un incubo di sinarchia universale. Stratificazione sui piatti. Chi avrà mangiato dal piatto che ho davanti? La lavatrice toglie ogni residuo di cibo, ma non i segni dei coltelli. Scipione può piangere e spargere sale sulle rovine di Cartagine. Può radere al suolo ogni edificio, può vendere ogni punico come schiavo, ma se non toglie la penna a Polibio, come potrà distruggere Cartagine, far dimenticare Asdrubale? La Storia la scrivono i vincitori, ma i perdenti vivono nelle memorie dei primi, tragici nell’aver perso ma comunque ricordati. Come gli assassini con le puttane, i vincitori non sanno tacere le proprie gesta, monodicamente eroiche in un assolo corale di congratulazione reciprocamente masturbatoria. Perpetuano così solo la loro incapacità di essere distruttori. Non sarebbero nulla senza i perdenti. Solo sulle rovine di una città se ne può costruire un’altra. Stratificazione. Viviamo in una Hissarlik perpetua e globale, nella vana speranza di complicare il lavoro dell’Ultimo Schliemann, nella convinzione di aver cancellato i genitori, senza accorgerci che creiamo calici dorati con la loro polvere, case-torri con i loro marmi. Veneriamo il passato pur volendo distruggerlo, invece di identificarci con esso come fosse presente. Abbiamo l’arroganza dell’amanuense che striscia la pomice sulla Commedia di Aristotele. Palinsesti fallimento della civiltà. Stratificazione fallita. Stratificazione sminuente. Enea parricida. Tenetevi i vostri dischi magnetici, ottici, statosolidi. Nessuno si ricorderà di voi. Nessuno li userà come mattoni. Sovrascrivete voi stessi e non sarete mai sovrascritti, vi cullerete in un oblio così profondo da esservi stretto. Stratificazione solipsistica. Penne, carta, inchiostro. Fatemi essere un papiro dimenticato in una grotta, usato per sigillare un otre. Riutilizzatemi senza distruggermi. Leggetemi, annotatemi. Glosse e aggiunte, mai rimozioni. Trasformatemi in una pagina del Talmud. Quale pazzia nell’incubo di un mischiatore di arianesimi nefasti che vuole cancellare il Popolo del Libro. Esprime l’invidia del pene circonciso di un cristianesimo senza cabala, dove la magia della Fede si è persa nel razionalizzare l’origine della tragedia. Dioniso ride della deformità della propria faccia, ma la parrucca di Penteo è il simbolo della incapacità razionalista di accettare una madre baccante, di assimilare un passato che crede nella magia. La furia scientista pone l’uomo al centro di un universo che non ha fine, e quindi neppure può avere centro. Confonde teorie con verità, definisce assiomi e poi cerca di dimostrarli. Non si rende conto che veramente scientifica è invece la richiesta tragicamente ignorata di Archimede, che implora di avere un punto fisso d’appoggio, conscio della vacuità dei postulati. Mi spiace caro Agliè, ma tu sbagli quando dici a Garamond che “Nequaquam vacui è un principio rosacruciano che la scienza moderna ha dimenticato“. La scienza moderna è ossessionata da questo principio. Non vuole il vuoto nelle sue teorie. Vuole spiegare tutto, senza poter spiegare niente perché niente è dimostrabile se non si parte da assiomi. Falsificazione dell’altro non è dimostrazione del proprio. Come per Roma e Cartagine, abbiamo bisogno di distruggere l’altro per poter rafforzare la nostra presunzione di esistere, ma non possiamo distruggerlo completamente, o distruggeremo noi stessi, sempre se esistiamo. Stratificazione sull’altro falsificato per un’idea riflessa di essere, ed essere nel vero.

Le parole più importanti sono scritte negli spazi bianchi tra una riga e l’altra. Negativo di stratificazione.


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Non à facile galleggiare nel mare della ricerca, figuriamoci salire le montagne, raggiungere le vette. La marea sale, sale continuamente, alimentata dal lavoro degli altri. Per stare a galla nel mare si deve sbattere le gambe, credo. Non lo so, io non so nuotare. Galleggio a fatica. Nella ricerca invece è importante leggere, studiare, capire quello che hanno scritto gli altri. Quei maledetti, geniali altri. Più geniali di te. Quelli che riescono non solo a nuotare come Ian Thorpe, ma a scalare le montagne come Walter Bonatti. Sì, hanno lasciato qualche sentiero poco battuto, qualche viuzza da aprire. Certo, se ci passi tu per primo ci metti qualcosina di meno che seguendo il loro segnavia. Ma loro sono avanti, sono quattro cime più avanti. Quattro anni, cinque, dieci anni più avanti. E tu arranchi, nuoti con un bastone da guida alpina, arrampichi con le pinne. Cosa ti fa dimenare ancora? Quale desiderio di medaglie di cartone? D’accordo, ogni tanto arrivi ad un rifugio, lasci la firma sul registro e timbri il tuo carnet di marcia, ma loro sono già passati, anzi, hanno costruito il rifugio e poi se ne sono andati. E tu lo sai, lo sapevi da prima di partire: quel rifugio lo hai voluto raggiungere perchè li segui. Li segui e ti domandi se potrai mai camminare con loro, o come loro aprire nuove vie.

Io non so nuotare. Galleggio a fatica. Ma di quest’acqua non ho paura. Ci vediamo sui monti. Forse una volta arriverò prima io.

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Not everyone appreciate what we do as we think we appreciate it. Feedback is what make mankind progress, especially the negative but constructive type.

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Every now and then, Vapnik lets drops of wit fall on the pages, and the reader that can spot them is able to savour the wisdom of a great mind.

I like this one, which was “buried” in a footnote on page 13:

“Of course it is very interesting to know how humans can learn. However, this is not necessarily the best way for creating an artificial learning machine. It has been noted that the study of birds flying was not very useful in constructing the airplane.”

Interesting thought, and nice counterexample. =)

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Non riesco ad affrontare New York, non riesco a sconfiggere Manhattan. Non riesco a non vestire i panni del ragazzo di provincia che arriva nella Grande Città Luminosa. Non riesco a non appiccicare il naso al finestrino del taxi, ammirando la nostra di abilita’ di costruire formicai di vetro e cemento. Io, abitante del primissimo mondo, vorrei arrivare a New York e non sentirmi spogliato delle mie sicurezze. La vita si vive e si muore nella Scacchiera delle Avenue come in ogni luogo, ma come una falena mi innamoro delle luci e le inseguo, dimentico delle certezze. Sono confuso. Con il diploma firmato dall’educatrice catodica mi sono registrato all’anagrafe dell’omologazione, cittadino della nazione-mondo che in questa Griglia identifica la propria capitale. Il mio passaporto d’Occidente dovrebbe permettermi di essere a mio agio nel centro pulsante della religione consumistica terracquea, un credo i cui santini subculturali sono nel portafoglio mentale di quattro miliardi di persone: la Coca-Cola, Michael Jackson, Karol Wojtyla e il corpo diafano delle top model. Grazie all’imprinting mediatico dovrei riconoscere ogni angolo dell’Isola-Castrum, sciogliermi nella camminata veloce ed efficace di chi abita i canyon artificiali, identificare con sicurezza la direzione verso cui pregare i fauni arborei di Central Park, piuttosto che Nostra Signora Prostituta della Libertà. Come si conciliano questi due aspetti, la voglia e il dovere di stare a Nuova Amsterdam, e la confusione personale che provo quando raggiungo la Meta-Mecca? Questo è il mio mondo, il mio posto, il centro di gravità di un sistema intraplanetario verso cui ci viene chiesto di tendere, da leggi non di natura, ma di cultura bassa. Il disorientamento che provo è forse simile a quello di una bussola posta al polo magnetico, soggiogata da un campo troppo intenso per trarne direzioni coerenti con la strada percorsa. Sono sottoposto agli elettrodi di un incestuoso culture shock e la sindrome di Stendhal mi spingerebbe a distruggere l’opera d’arte che anelo di possedere. Sotto la pressione di troppi input, il limite teorico dell’informazione viene sfondato come una barriera doganale nel giorno dell’invasione e non c’è distinzione ed analisi, ma solo un continuum di impulsi sensoriali a cinque dimensioni, flusso omnidirezionale ad estirpare il pensiero lineare.

Troppo attento a dipanare ogni centimetro del mio gomitolo di riflessioni non mi sono accorto che le idee si sono intrecciate nuovamente appena uscite dal cono di luce dell’attenzione. Lascio che altra lana grezza si accumuli ai piedi del telaio di neuroni. Altre immagini, suoni, odori, sapori, esperienze tattili. Altre persone, luoghi, emozioni. A formare senza volerlo il desiderio di continuare la ricerca del Centro che le riconduca a essere coerenti tra loro nella loro incoerenza tra se stesse. Ex pluribus unum.

New York. Manhattan. Midtown. 42nd and 3rd. Ancora neve. Neve il 28 ottobre.

Seneca, Lettere a Lucilio, Libro 1, Lettera 7, Paragrafi 6-8.

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Photo geek note: I’m in love with my Kodak Process Type 3 Thermometer.

The next two months will be “printing months”, because I want to come to Italy for Christmas with a bag full of prints, from 6×7 and 35mm, to give to friends and family as presents.

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