Matteo’s Wasps’ Nest

I segmenti digitali della mia sveglia verde compongono le 01:22. Lo schermo digitale del mio iPod verde indica il secondo 53 di Pierino e il Lupo di Sergej Prokof’ev, voce narrante di Dario Fo. Il libro cartaceo che ho in mano, o almeno avevo fino a pochi secondi fa, non è digitale e non è nemmeno verde. Sulla prima di copertina c’è scritto

e poco più sotto

Ho sempre avuto un rapporto difficile con i premi Nobel per la letteratura. Elisa mi ha regalato “Il mestiere di vivere” di Montale almeno quattro anni fa, ma sono riuscito a leggere solo le prime pagine. Non ho mai trovato il coraggio di affrontare Hemingway e “Di là dal fiume e tra gli alberi” è sempre rimasto sullo scaffale dei libri “impegnati” a Padova, lanciandomi strali di disapprovazione quando estraevo i suoi vicini più prossimi,“Il pendolo di Foucault” e “Se una notte d’inverno un viaggiatore” per rileggerli per l’ennesima volta. Salvo Pirandello e lo scolastico Carducci, degli italiani laureati non ho letto praticamente niente (shame on me, come da post precedente:”Authors“). Solženicyn l’ho letto (Padiglione Cancro e Un giorno nella vita di Ivan Denisovich) d’un fiato in una delle mie notti insonni a cadenza bimestrale.

H.H., come lo indica Pratt nel bellissimo “Le Elvetiche”, lo avevo affrontato in precedenza, tentando l’impervio “Narciso e Boccadoro”, ormai perennemente relegato tra i “Never finished books” della mia Books Wishlist. L’ho abbandonato a metà scalata lettura.

Non ho ancora capito di chi è la colpa se non si riesce a completare la (prima) lettura di un libro. Innanzi tutto è necessario chiarificare i ruoli delle tre parti in gioco, i partecipanti del complesso triangolo amoroso Autore-Libro-Lettore. Ogni azione, ci insegnano la grammatica e l’esperienza, deve avere un soggetto agente e un oggetto su cui si agisce. Prendiamo il binomio Lettore-Libro. Il rapporto chiaramente erotico tra essi è tanto intricato da non potersi determinare quale dei due possa fregiarsi del titolo di soggetto. Il Libro come soggetto agente sul Lettore, sul suo animo oggetto della violenza o della carezza delle parole. Il Libro come soggetto che porta l’oggetto Autore alla presenza del soggetto Lettore che esprime il suo giudizio. L’Autore come soggetto che scrive il Libro che a sua volta è soggetto nel liberare l’Autore del peso della creazione. Ecco, mi ero riproposto di parlare di Lettore-Libro ma non sono riuscito a tenere l’Autore fuori dal gioco, tanto le tre parti si cercano e si intrecciano come un’eterna ghirlanda brillante.

Ma chi ha fatto fallire il gioco quando esso non termina col coito intellettuale della chiusura della quarta di copertina? Come invocare un colpevole se il gioco si sostiene solo con il perfetto equilibrio del flusso sentimental-razionale tra le tre parti? Non mi sento di dare la colpa al Libro, rispettabile di per se stesso, veicolo di idee, provocatore di sentimento, troppo spesso immolato sulla pira purificatrice innalzata da fanatici frettolosi. Può forse essere punibile il Lettore? Ignaro o meno del contenuto del Libro si pone liberamente davanti ad esso come il torero e agita la muleta della mente a sfidare il libro a provocargli ferite nella mente e nel cuore. Se pur provocatore, è con animo candido ma pronto alla pugna come un Paladino di Francia che si impegna nella dolcissima tenzone, sia la sua Angelica la Ragione, sia essa la Passione. In ultimo, signori della corte, come esimerci dal mandare assolto l’Autore, perché il fatto non sussiste? Con sofferenza o con gioia, come fabbro alla fucina forgia le pagine del Libro, come novello Cellini cesella con arte le frasi. Solerte lavoratore, impulsivo aratore dei campi bianchi o paziente distillatore di parole , non può essere additato quale colpevole per aver esercitato la sua libertà e la sua umanità di cuore e cervello.
Assoluzione piena per tutti e tre gli imputati, questo chiedo.

I segmenti digitali della mia sveglia verde compongono le 02:26. Lo schermo digitale del mio iPod verde indica il minuto 3:30 di “Half Hearted” di Noelie McDonnel.. Chiudo questa pagina digitale di diario personale e lo ripongo sull’immenso comodino del web. Sperando di addormentarmi.

Ah. Siddharta l’ho finito.